Erotophobia

 

 

 

“L’uomo coltiva la propria infelicità per avere il gusto di combatterla a piccole dosi. Essere sempre infelici, ma non troppo, è condizione sine qua non di piccole e intermittenti felicità.”

 Eugenio Montale

Non sono molto portata nelle interazioni sociali. Una parte di me vorrebbe esplorare l’umanità sotto i suoi molteplici aspetti ed intuisce l’esistenza di qualche filo invisibile che lega ogni individuo in una grandiosa ragnatela sociale.

Eppure la parte più cosciente di me prova una paura irrazionale dell’altro. L’amore mi terrorizza. Spesso, sentimenti che non capisco si annodano in me ed intralciano il mio cammino. Mi tormentano, come le ombre negli incubi ricorrenti spintonano e assillano il sognatore, finché, invece di fuggire svegliandosi di soprassalto, decide di comprenderle e di ascoltare quello che hanno da dire.

Sarà che soffro di claustrofobia. Quando penetro in un luogo che non conosco, l’istinto mi spinge ad individuare al più presto una via di uscita.

Conoscere una persona, per me,  è come inoltrarsi in un labirinto. Amarla è perdere il filo di Arianna. Dietro l’angolo potrebbe esserci nascosto un tesoro, oppure il Minotauro. Maledetto Tom-Tom nel petto che non sai suggerirmi l’uscita.

Forse potrei mimetizzarmi nella vegetazione o appiattirmi camaleonticamente contro il muro. O forse potrei costruirmi delle ali con le pagine dei libri. Potrei persino balbettare due-tre sillabi devastanti. E più probabilmente ancora, potrei scoprire che, dietro al riflesso delle mie paure, aleggia il nulla e che anch’io sono solo l’effimero sogno di un’ombra (Pindaro, mon amour).

Assurda consapevolezza che ottenebra la conoscenza.

 

 

 

 

 

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